若不是雾裹着湿意漫上山阶，我大概会错过龙头山最软的模样。
石阶旁的崖壁上，总嵌着几株小松树——不是那种顶天立地的苍劲，是偏要从石缝里挣出的“倔”。枝干被山风揉得弯了腰，墨绿的松针却攥着雾水发亮，像谁在崖边挂了把沾着露的绿绒伞。有的松枝斜斜探过木栏杆，风一吹，松针碰着雾，簌簌落几点凉意在手背上，倒像是山在同你眨眼睛。
再往山坳里走，雾就淡成了纱，能听见溪流在石缝里碎碎念。不是奔涌的瀑，是缠在青石板上的细流：水色是透亮的绿，裹着几片红枫叶子打转，撞上石头就溅起银亮的星子。溪边长着没名气的灌木，枝桠上坠着雾凝成的水珠，风晃一下，水珠“啪”地砸进溪里，惊得溪流拐了个弯，窸窸窣窣钻去更深的林子里了。
山的性子，都藏在这些细碎里：小松树把根钉进石头，溪流把柔肠绕遍青崖，连雾都裹着草木的潮气，把每一寸风都染得软乎乎的。等缆车钻进雾里时回头望，那些树、那些溪，早和山融成了一团青，只留湿意沾在发梢——是龙头山没说出口的、轻轻的告别。
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