这个秋日的午后，阳光轻洒在金黄的叶子上。我和郭郭驱车来到银滩湿地公园时，正赶上一天中最慵懒的时光。脚下的落叶发出清脆的碎裂声，像是时光在细语。抬眼望去，湖畔的杨柳早已褪去青翠，换上一身金黄，在微风中轻轻摇曳，每一片叶子都镶着阳光的金边。
我们沿着蜿蜒的小径慢慢走着。湖面像一块巨大的调色板，倒映着对岸错落的楼宇，还有那一片片金黄的芦苇丛。几只野鸭在波光粼粼的水面上自在游弋，时而扎个猛子，留下圈圈涟漪。午后的阳光斜斜地洒在背上，暖洋洋的，让人忍不住想找个地方坐下来，好好享受这份秋日的馈赠。
长椅摆在湖畔最向阳的位置，另一头坐着一位老人。见我们坐下，她微微侧过身子，眼角漾起细密的纹路：“还没退休吧？上班忙碌的日子真好。”她的声音温和，带着些许沙哑，像是被岁月打磨过的玉石。
我转过头，看见她花白的头发在阳光下泛着银光，深蓝色的外套洗得有些发白，却整齐得没有一丝褶皱。“我们还羡慕你们退休后自由自在的生活呢。”我笑着回应。
老人轻轻摇头，目光投向湖面那群嬉戏的野鸭：“退休是自由，可也太自由了。”她顿了顿，指着湖心，“每天早晨，我从家里走到这儿，坐在这看鸭鸭；中午吃过饭，又来看鸭鸭；傍晚再来时，连鸭鸭都认得我了。”说着，她掏出手机，点开一个视频，“你看，我和女儿视频时，背景永远是这些鸭鸭。”
视频里，她的笑容依旧，身后是波光潋滟的湖面，几只野鸭正在水面上划出细长的波纹。就在她说话的当口，一群野鸭突然扑棱着翅膀飞起，溅起的水珠在阳光下闪闪发光，嘎嘎的叫声此起彼伏，给这静谧的午后添了几分生气。
阳光照在背上越发暖和了，这暖意让我忽然想起去年在北海休养的日子。起初，每天在公园里散步是种享受，可三个月后，同样的景致，同样的路线，那份闲适渐渐变成了难以言说的单调。我忽然懂得老人话里的意味——自由若没有边界的约束，反而成了另一种囚笼。
“偶尔也出去走走。”老人的声音将我的思绪拉回，“上个月去了趟江南，回来在床上躺了整整一周。年纪大了，长途跋涉反倒成了负担。”她说着，轻轻捶了捶膝盖，那动作里带着几分无奈。
郭郭倾身向前，语气里满是向往：“我们可羡慕你们有这么多时间了，特别是淡季出行，不必人挤人，那才叫旅游呢。”
老人只是笑着摇头，阳光在她花白的发间跳跃：“十八岁的梦想，六十岁再去实现，味道早就不同了。”她的目光忽然变得悠远，像是透过眼前的湖水，看见了遥远的往事，“什么叫‘诗酒趁年华’？就是要趁着还能跑得动的时候，去看想看的风景。”她转向我们，眼神恳切，“不要等退休，更不要等以后。”
这话说得我们心头一震。这些年来，我们确实总是在工作的间隙挤出时间四处走走。不是不知道累，只是隐隐觉得，有些风景，现在不看，或许就永远错过了——不是风景会消失，而是看风景的心境会改变。
老人又开口了，声音轻得像是在自言自语：“年轻时候，总觉得来日方长。我和老伴总说，等退休了，要一起去西藏，去新疆，去看所有没看过的风景。”她的手指无意识地摩挲着长椅的木质扶手，那上面的漆已经有些斑驳。
她停顿了很久，久到我们以为她不会再说了。湖风轻轻吹过，带来芦苇的沙沙声。
“他今年春天走的，才六十六岁。”老人的声音忽然哽咽了，“我原以为退休后能陪我很长时间……”她抬手轻轻拭去眼角的泪珠，那动作很轻，像是怕惊扰了什么，“年轻时总在忙，想着退休后有的是时间。可真等到退休，他的身体又不行了。我在病床前陪了他三年。”
她的手微微颤抖着，从口袋里掏出一方叠得整整齐齐的手帕：“现在和女儿住在一起，可她有她的工作。大多数时候，还是我一个人，在这里，和这些鸭鸭作伴。”
我们不知该说什么好，只能静静地听着。远处，一群候鸟正排成人字形向南飞去，它们的影子掠过湖面，转瞬即逝。我突然明白，她说的“上班时的忙碌也是一种充实”，背后藏着怎样的故事。那些被我们抱怨的忙碌日子，在有些人看来，竟是值得羡慕的时光。
夕阳西斜，湖面泛起金色的波纹。我们起身告辞时，老人还坐在长椅上，身影在斜阳里拉得很长。她朝我们挥挥手，又转过头去，继续望着湖面出神。那群野鸭还在原来的地方游弋，仿佛这一整个下午都不曾离开。
返回的路上，我和郭郭都沉默着。车窗外，城市的灯火次第亮起，像是另一个世界的星辰。我想起老人最后说的话：“要珍惜眼前人。”这话轻飘飘的，落在心上却有千斤重。
银滩的秋色依旧很美，金黄的芦苇在晚风中轻轻摇曳，像是在与这个午后作别。但我知道，这个午后的对话，会像一枚书签，永远夹在我记忆的书页里。它在提醒着我们：所谓向往的生活，或许不在遥远的退休之后，而就在当下——在每一个还能奔跑、还能感受、还能相守的日子里。
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